Was bleibt, hängt am Haken.

Sie schwebten früher über allem.
Persönliches. Schmutziges. Schützendes.
In Körbe gepackt, an Ketten gezogen, hochgezogen, abgeschlossen.

Heute hängen sie noch immer.
Leer.
Fast würdevoll in ihrer Ruhe.
Als würden sie etwas sagen wollen.
Oder schweigen.

Ein Stück Alltag, eingefroren in der Zeit.

Keine Menschen, keine Stimmen, kein Dreck.
Nur Ordnung im Chaos.
Und das leise Gefühl:
Hier war mal Leben.